Der Stacheldraht spielte nochmals seine blutige Melodie,
seine Erinnerung hatte mit dem wetterbedingten Rost,
der alles Drahtige überdeckte, nicht gelitten.
In seinen Ohren widerhallten die Schreie,
die Ängste, die Hetzerei der Peiniger und das Tropfen
vom Blut der Verwundeten und Gefallenen.

Die Augen, die Blicke, die schwindenden Hoffnungen,
abgelöst – ohne Trompetenschall – von ihrer Verzweiflung.
Niemand hielt zum Abschied ihre Hand
oder schenkte ihnen einen letzten Blick.
Keine Zeit, für keinen, weil die eigene Zeit
zufälligerweise auch schon ablief.

Dieser Stacheldraht tat, was er immer und überall
stumm und gehorsam tat, ihm traf keine Schuld.
Wer hatte just hier diesen Stacheldraht errichtet,
wer hatte ihn in Auftrag gegeben,
wer fand die Notwendigkeit einleuchtend und normal?

Stacheldraht ist von sich aus ja nur ein Vorhang aus Stahl,
gestachelt, drahtig, was sonst?
Wer steht im Hintergrund,
so zu sagen als Drahtzieher?
Das Blut am Stacheldraht
wird noch lange Zeit Zeugnis ablegen
von den Vorkommnissen, vor vielen Jahren,
als braune und rote Uniformen
ganz große Mode wurden,
ohne die Opfer je zu fragen.

Vertreibung ist ja an der Tagesordnung,
und, nebenbei: welche Ordnung ist gemeint?
Wenn Ordnung zur heiß ersehnten Ware wird
verkommt so manches, das wir schätzten,
mochten, nachstrebten.

Die Ordnungsfetischisten verwechseln
ihre sehr persönliche Unordnung
mit allgemeiner, gesellschaftlicher Unordnung.
Hütet euch vor solchen Heilspredigern:
sie sind Die Unterdrücker und Peiniger
und Henker von Morgen.

Auch dann ziehen weiße Wolken vorbei.
Ihre Reise ins Unbestimmte
sollte uns nachdenklich stimmen.

Was mache ich nur
in den wenigen noch gestundeten Minuten?
Ziehen die bekannten Höhepunkte vorbei,
wie in einem Film?
Sammeln sich chaotische Einzelbilder
zur letzten Tagesschau?
Aufschub oder eher nicht?
Welche Gedanken dürfen oder sollten sich noch entfalten?

So viele Fragen,
gleichsam ohne Ende,
doch ums Ende ging’s ja hier.

Der Apfel wird täglich schöner,
farbiger, saftiger und duftiger.
Der Apfel wächst, bekommt mehr Gewicht,
der Ast, der ihn trägt, beugt sich.

Wär’ die Zeit wie ein Apfel,
bräucht ich mich nicht zu sorgen,
um meine Reife, meine Farbe, mein Gewicht,
oder mein alterndes Gesicht.
Ich würd’ bloß schöner,
kräftiger, duftiger werden.
Mit der Zeit erreicht’ ich dann den Höhepunkt,
kurz vor der Erntezeit.

Ja, wenn man täte,
was man sollte,
hätte man, was einem fehlt.
Welch ein Fehler dies zu unterlassen.
Lassen Sie sich Zeit,
dies alles zu überdenken,
nur, die Zeit lässt Sie nicht.

Ich komme später,
ich komme bestimmt,
ich komme, wenn du da bist,
für deine Blicke, deine Augen.

Ich komme nur für dich,
ich komme ohne Gott,
ich komme in der Früh,
ich komme abends,
aber nicht nachts.

Ich komme, wie versprochen.
Mach‘ dir keine Sorgen.
Ich komme ohne Hoffnung,
ich komme nur so,
ich komme nur
ich komme
ich

mitgenommen eine Spraydose,

ein Transparent, das die Fassade

irgendwie schmückte,

sie schrieb in einer wunderschönen Schrift,

was sie sich bisher nicht getraut hatte

der Welt mitzuteilen:

ihre intimsten Gedanken und Gefühle,

die alle unbedingt lesen wollten.

Wir kannten sie nicht,

aber sie kam, sah und schrieb,

und wir verschlangen ihre Texte

mit unseren Augen.

Wenn du mich liebst,
sag ich dir,
wer du bist.

Sagst du mir,
wer ich bin,
damit ich dich lieben kann?

Bist du so weit?
Sind wir also zu zweit,
oder geht das eh zu weit?

Am See verneigt sich ungewollt das junge Schilf,
Enten suchen windfreien Schutz.
Eisblöcke musizieren ihre Wintersymphonie.
Ferne Sterne frieren am nächtlichen Himmel.

Das sonst malerische Dorf summt
in seinem erzwungenen Schlaf,
fast schon vom Schnee verwischt,
nur noch in seinen häuslichen Umzügen sichtbar,
wie verschlungen.

Irgendwo wird ein Schlaflied gesungen
für ein übermüdetes Kind.
König Winter grinst zufrieden,
seine Herrschaft gefestigt,
das Dorfleben erstarrt
wie in einer Gefriertruhe:
endlich meine Ruhe.